三十来岁，眉骨高，眼窝深，脸颊瘦得有点凹下去，嘴角抿着，像是不太高兴。皮肤糙，颧骨那儿有两道浅浅的旧疤。身上的棉袄比昨晚看着更破，袖口磨得发白，露出里面已经起球的毛衣。

他就那么站着，也没催第二遍，但林远莫名其妙地就往边上让了一步。

沈默从他身边走过去，步子不快，但每一步都踩得很稳。他穿过人群，穿过那些蛇皮袋子和横七竖八的腿，走到吵架的那两个人跟前，也没说话，就那么站着。

吵架的两个人同时停了嘴。

沈默看了他们一眼，从兜里摸出烟，点上，吸了一口，转身走了。

等他走远了，那俩人才又骂骂咧咧地嘀咕了几句，但声音低多了，也没再吵起来。

林远看得愣神。

“看什么？”周斌拍了拍他，“走吧，后头还有八节车厢。”

“周哥，”林远忍不住问，“他……沈哥，他是什么人？”

周斌难得睁开眼，看了他一眼，说：“咱们队的人。别的你自个儿慢慢看。”

中午的时候，林远在餐车吃饭。

说是餐车，其实就是个小厨房加几张桌子，这会儿坐满了人，都是铁路上的——车长、乘警、餐车主任，还有几个不知道干什么的。林远端着一份土豆烧肉挤到角落坐下，刚扒了两口，就看见沈默端着饭盒走进来。

没人招呼他，也没人给他让座。他就那么站着，靠在门边，低头吃饭。

林远看着，忽然觉得有点不是滋味。

他端着饭盒站起来，走到沈默跟前：“沈哥，我那有座，你去坐着吃吧。”

沈默抬起头看他。

这回离得近，林远看清了那双眼睛——不是冷，是空。像冬天结了冰的河面，底下有什么东西，但看不清。

“不用。”沈默低下头，继续吃饭。

林远站了两秒，讪讪地回到座位上。周斌凑过来，压低声音说：“他从不跟人一块儿坐。”

“为什么？”

周斌没回答，筷子指了指林远的饭盒：“快吃，一会儿该凉了。”

下午三点多，列车进入黔北山区。

窗外是连绵的山，灰蒙蒙的天，偶尔经过一个小站，站台上稀稀拉拉站着几个挑担子的老乡。车厢里的暖气烧得足，闷得人昏昏欲睡。林远靠在座位上，眼皮越来越沉。

“林远。”

有人在叫他。林远猛地睁开眼，看见沈默站在他面前。

“跟我走。”

林远愣了一下，站起来跟上。沈默已经往前走了，步子还是那样，不快不慢，但就是让人追得有点喘。他们穿过四号车厢，穿过五号，在六号车厢的连接处停下来。

“看那儿。”沈默抬了抬下巴。

林远顺着他指的方向看过去——车厢中部，靠窗的位置，坐着一个穿灰色棉袄的中年男人。那人低着头打盹，手揣在袖子里，看起来跟周围那些农民工没什么两样。

“看什么？”林远小声问。

“他的手。”

林远仔细看。那人的手揣在袖子里，只露出一点指尖。但就是那一点指尖，一直在动，像在数什么东西。

“那是……”

“老六，”沈默说，“黔北线上的佛爷，专吃这趟车。”他顿了顿，“他在踩点。”

“那咱们不抓？”

“抓什么？”沈默看了他一眼，那眼神让林远觉得自己问了个很蠢的问题，“他还没动手。”

“等他动手不就晚了？”

“不等他动手，你抓什么？他在心里数这节车厢有多少人，多少人睡着了，行李放在哪儿，几个带小孩的，几个看着像管闲事的。”沈默的声音压得很低，“你抓他，他可以说我睡觉呢，警察了不起啊，睡觉犯法啊？你怎么办？”

林远张了张嘴，说不出话来。

“看着。”沈默说。

他们就在连接处站着。林远看见那个叫老六的人继续“打盹”，看见他的手指继续在袖子里动，看见他偶尔抬起眼皮往周围扫一眼，然后又闭上。过了大概二十分钟，老六忽然站起来，往车厢另一头走去。

“他去哪儿？”

“换一节。”沈默转身往回走，“这节车厢有两个人一直醒着，一个还老往他那儿看，他没机会。”

林远跟上去，忍不住问：“那个一直醒着的……是咱们的人？”

沈默没回答，步子加快，消失在人群里。

林远站在原地，忽然觉得这趟车，这身警服，还有那些在车厢里来来往往的人，都变得跟他想的不太一样了。

夜里十一点，列车在一个叫玉屏的小站停了八分钟。

林远下车透气。站台上冷得像冰窖，风从山那边刮过来，带着潮湿的寒意。他跺了跺脚，把手揣进兜里，抬头看天。

天上一颗星都没有。

“冷吗？”

林远转头，看见沈默站在